Elogio del Rebuzno - Por Daniel de Culla

No faltan Asnos en este País. Asnos de la Iberia que tiene el honor de haber poblado de Asnos las Américas. Al río de La Plata los llevó un fraile, y se procrearon por el Amor extremado de una Burra que a la chusma le anduvo haciendo elogios del fraile Y prueba que no hay Asnos como los nuestros lo hallamos en el privilegiado Sancho Panza cuando le menciona a don Quijote que la Educación es propia del Asno y que en la Poética de la Asnal Lengua Castellana "Rebuznar no es un Arte; es una Ciencia", según la insigne proeza y portento literario que lo es Cervantes en su Historia de Don Quijote, donde la Carne del Asno es manjar exquisito, tanto o más como la del Cerdo, a cual mejor de nosotros ha sabido
Daniel de Culla


El futuro no existe

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La Vida tiene un pasado, un presente y un futuro en Falsete. No existe el Futuro, tan sólo el mañana. A los vivos ¿qué Futuro les espera? La Nada. ¿Y a los muertos? La Nada. La Nada es como esa paloma muerta calzada de plumas. Quizás, nosotros seamos el futuro de nuestros muertos, pero es un espejismo en la Nada.

Tiempo futuro. Contingente. Que puede suceder o no. Como un novio que es el futuro de una novia, pero presente. O una adivina con final feliz, cuyas alabanzas y encarecimiento responden a su traza, y atañe al mejor Rebuzno dado por un Burro entre sus piernas.

Ante la elección de un asno yanqui

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El alma de Hitler se lo debe de estar pasando pipa viendo como su libro "Mi Lucha" se vende como rosquillas. Hasta por estos lares, el otro día, un trastornado que me pareció de izquierdas pues despotricaba contra su Jefe llamándole facha, me preguntó: ¿dónde podía comprar el libro de Hitler?, a lo que una señorona con un collar de oro y una medalla colgante de la Virgen Blanca le dijo que, sin duda, lo encontraría en la tienda de libros de segunda mano.

Que mariconada la perfección

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En las semanas de nuestros ejercicios espirituales en el Seminario Conciliar de Madrid, vestidos como grajos íbamos por esas calles del sentido, camino de perfección, siempre cubiertas de un velo, como maricones al encuentro del Amado, queriendo entrar en su morada; pero los padres superiores no nos dejaban porque siempre, y por mucho que nos lo impidieran con cilicios, garbanzos debajo de las rodillas, dormir con los brazos cruzados, o atadas nuestras muñecas con un pinganillo, nuestra picha siempre estaba erecta al amanecer la aurora, al salir el bello sol, y los capullos de estos sus novios iban despidiendo amor.

Burro Dada

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Mi Burro, Taquines, es Dada, con figura, modales y trato no vulgares, que indican nobleza de condición y educación esmerada; a distinción de todos los que le rodean que, para él, son idiotas. Orina con diferentes colores. Hoy le he metido entre el pienso "La Primera Aventura Celestial De Mister Disprin", primer libro de Tristan Tzara que se anuncia diciendo que "la Impotencia se cura comprando el libro con prepago". Será un misterio, pero a mi Burro le veo más alegre y animado desde que ha ojeado el libro. Está tan contento, que se ha armado significativamente, y su rabo se parece a la cola grotesca de un tritón tocando el caracol marino, precediendo al carro de Neptuno, formando juicio recto sobre las cosas desde su Ano, apreciándolas en lo que merecen.

El grajillo y la podóloga

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Hoy, aquí y ahora, me estoy lavando los pies en un barreño con agua templada y sal, como se hacía antiguamente cuando no teníamos agua corriente ni servicios, o como lo hacen, ahora, los pobres del extrarradio de las ciudades por falta de luz y de agua, mientras los ricachones contaminan sus piscinas particulares con polvos, ladillas y pajas. O como, también, lo sigue haciendo "La chiquita picarona" en el cuadro de Julio Romero de Torres.

Lo hago, porque mis pies, como dice mi parienta, parecen dos pequeñas rocas repletas de percebes y caracolillos. Estoy medio desnudo, en bata, y, entre las piernas, al abriese la bata, asoma el pico un pajarillo más feo que un grajillo. Yo creo que tiene frío, porque el pobrecillo está en cueros y se calienta gracia al calor de sus huevos.

El chacacha del Expreso de Oriente

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El Expreso de Oriente es un lujo
Llevando nuestra atención
A la sintaxis de los raíles
Desde París a Estambul.
En Paris suben al tren
Agatha Christie, Drácula
James Bond y Graham Greene
En conjunto con nuestros besos
Que se alegran y cantan:

La doncella guerrera

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Me levanto con la cabeza hecho un bombo o, mejor
Como una campana hueca, perdido su badajo
En un frente de guerra donde el rey Cupido
Besó un capullo, ¡qué capullo guerrero¡
Siempre se me vienen muertos a la puerta
De esta loca de la casa, como decía la Teresa
Calaveras sólo con pelos en la lengua
Que acaban de levantar de la cama a la doncella.

Cuba

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Hace ya mucho tiempo que había deseado visitar Cuba, desde la época de la guerrilla fidelista y guevarista, de la que me moría de envidia, cuando, entre ellos dos, para echar al dictador proxeneta de la bella Isla se decían:

-Dame la mano, primo

-Toma la mano primo, que ya nos vemos en la Habana.

También, cuando debiera haber ido al I Festival Internacional de Poesía de La Habana, donde uno de sus actos sería saludar a Fidel, pero no pude, pues no tenía una "pela" y me quedé con las ganas.

Hija a ti te ha tocado el infierno en vida

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Estas fueron las palabras de una madre a su hija
Cuando el día de casada con un demonio putero y malvado
Echándole la baraja de la Vida, en su Rueda de la Fortuna
Se principió con dos cartas: La Muerte y el Diablo.
- Que el cielo y el paraíso no existen más que en el Limbo
Que están presentes en la tierra
Y no existe ni un solo Dios inmenso que pueda hacer nada.
-Madre, ¿Qué es casar?
-Hija, casar es trabajar, cocinar, llorar mucho
Y que te folle el macho a su capricho y gusto.

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